L’accélération. On a fini de faire les cartons. On a tout rangé. On a vraiment, définitivement bossé pour rien.

A la suite de mon licenciement, j’ai choisi de prendre tout de suite un boulot. J’étais accroc à mes loyers, à mon frigo rempli et à mon repli idéologique sur mon cocon/maison.

On nous a bien dit, dès le premier jour, qu’on faisait partie d’une équipe. Des hommes et des femmes, entre 30 et 45 ans, avec qui je devais accepter de sucer en tutoyant le patron/sacro-saint/humain aux crocs de carnassier.

Le dédale des couloirs. Le bureau toc en tek. La liste des missions punaisée au mur/l’en/face et la slut de secrétaire du boss qui te casse les neurones toutes les 20 minutes, pour te refourguer un "ça s’passe bien monsieur la roubignole ?" Ouais. Alors la démission rapidement et le retour à la case départ. Le robot type occidental dans l’entreprise c’est, tutoiement, sourires de gros faux-culs et face de rats au restaurant brillant coloré aux menus variés. L’avalanche d’hypocrisie, d’infâmie. Le dédale encore. L’accélération. L’impression de s’en sortir... "Tant pis je me compromet un peu mais c’est pour bouffer..." J’aurai les vacances pour me masturber sur ma soi-disant liberté de vivre de croupir. Moi j’préfère la femme un peu ronde et au rouge à lèvres trop brillant de l’ANPE. Je l’aime bien avec son air sévère et le ton un peu maternel qu’elle emploie. Je sais pas. Je la sens humaine... Humaine comme la Téquila que je m’envoie à répétition devant mon écran LCD, mon écrou, mes escrocs. Les croquis de mon agonie sociale évidente... Mais jouissante.

Dans l’alcool, il ne me reste que les sauts déments sur une drum n’bass pénible et jouissive. Ma main caresse ses cheveux à l’invisible. Puisque je sais maintenant qu’il ne me reste plus qu’à crever anonyme, lents, longs, définitivement...